La tragédie de ma vie, c’est d’avoir pu comprendre les autres, sans me comprendre moi-même. La vérité était là, tapie dans mon angle mort, exposée en pleine lumière. Elle s’inscrivait dans chaque texte, se redéfinissait dans chaque version, se déchirait dans chaque brouillon. Mes carnets étaient remplis de papiers griffonnés de verbes et de ratures, avec toujours les mêmes douleurs, les mêmes souvenirs. Je n’avais pas encore osé traverser mon brouillard mental. J’étais restée au point de départ, qu’il me fallait franchir à présent. »